"Duerme Negrito", Atahualpa Yupanqui

Me encanta esta canción, ya lo sabeis, ya os lo conté. Se la cantábamos a mi hijo mayor mientras paseabamos a eso de las dos de la mañana con él en brazos para aliviarle un poco de los dichosos cólicos del lactante. Hace poco os puse el vídeo de Mercedes Sosa cantándola, tenía una voz tan potente, con tanta energía que se me eriza la piel cada vez que la escucho. Hoy os propongo la versión primera, la que escucharon después cantantes como Mercedes Sosa. Él era Atahualpa Yupanqui y él mismo, en este vídeo, comenta que no es una canción propia, que no es su autor, sino que es una canción popular. De hecho él la explica un poco al principio. Merece la pena escuchar sus explicaciones, la canción y después... por qué no, reflexionar sobre lo que dice la canción... ¡Qué disfruteis!

Joan Manuel Serrat, "Esos locos bajitos"

Como me gusta Serrat. No es de mi generación, lo sé, pero me encanta. Lo que dice, lo que escribe, lo que canta y como lo canta. Me gusta. Me gusta en especial este tema, por lo que me identifico con muchas, muchas de las cosas que dice. Aspectos con los que hace menos de 6 años... no me identificaba ni lo más mínimo. Es evidente que nuestras vidas cambian, evolucionan, se modifican y con ellas, también lo hace el sentido de las canciones que forman parte de nuestra propia banda sonora. Algunas canciones se van olvidando, otras se retoman con más intención, como pasa con esta. Que la disfruten.

"Duerme Negrito", por Mercedes Sosa

Hoy no hay poesía... o sí. Poesía cantada por una de las voces más personales, más dulces que hemos escuchado, Mercedes Sosa y una canción muy especial, una nana que cantabamos a nuestro hijo mayor para que pasara mejor sus primeros cólicos y pudiera descansar más y mejor. Disfrutad como hacemos nosotros cada vez que le recordamos la "nana del negrito".

¿Y por qué no....?

Una idea que no estaría mal.... ¿no? Obviamente no es mía, es de Quino bueno y de una amiga que me la mandó por mail (muchas gracias por hacerlo, por cierto). Una reflexión y una sonrisa, una mezcla perfecta.

María Elena Walsh, "La vaca estudiosa"

Debo reconocer que es una de las canciones que más me gusta escuchar de las del disco de Rosa León que solemos poner en el coche para el peque. Hace poco descubrí por casualidad que la Quebrada de Humahuaca era un lugar real, concretamente ubicado en Argentina y hoy he descubierto que la letra de la canción, o sea, el poema, pertenece a la escritora también argentina María Elena Walsh.... ¡uf, cuánto me queda por aprender del mundo de mis hijos!




Había una vez una vaca
en la Quebrada de Humahuaca.

Como era muy vieja,
muy vieja, estaba sorda de una oreja.

Y a pesar de que ya era abuela
un día quiso ir a la escuela.

Se puso unos zapatos rojos,
guantes de tul y un par de anteojos.

La vio la maestra asustada
y dijo: - Estas equivocada.

Y la vaca le respondió:
¿Por qué no puedo estudiar yo?

La vaca, vestida de blanco,
se acomodó en el primer banco.

Los chicos tirábamos tiza
y nos moríamos de risa.

La gente se fue muy curiosa
a ver a la vaca estudiosa.

La gente llegaba en camiones,
en bicicletas y en aviones.

Y como el bochinche aumentaba
en la escuela nadie estudiaba.

La vaca, de pie en un rincón,
rumiaba sola la lección.

Un día toditos los chicos
se convirtieron en borricos.

Y en ese lugar de Humahuaca
la única sabia fue la vaca.

"El sol, la rosa y el niño", Miguel Hernández.

El sol, la rosa y el niño
flores de un día nacieron.

Los de cada día son

soles, flores, niños nuevos.

Mañana no seré yo:

otro será el verdadero.
Y no seré más allá
de quien quiera su recuerdo.

Flor de un día es lo más grande

al pie de lo más pequeño.

Flor de la luz el relámpago,

y flor del instante el tiempo.

Entre las flores te fuiste.

Entre las flores me quedo.

Miguel Hernández, "El Niños Yuntero" II

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
revuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los restrojos,
y devorar un mendrugo,
y declara con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son

y han sido niños yunteros.

Miguel Hernández, "El Niño Yuntero"

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como la guerra,
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

"Cómo dibujar a un niño", Gloria Fuertes

Para dibujar un niño
hay que hacerlo con cariño.


Pintarle mucho flequillo,
que esté comiendo un barquillo;
muchas pecas en la cara
que se note que es un pillo;
pillo rima con flequillo
y quiere decir travieso.


Continuemos el dibujo:
redonda cara de queso.
Como es un niño de moda,
bebe jarabe con soda.
Lleva pantalón vaquero
con un hermoso agujero;
camiseta americana
y una gorrita de pana.
Las botas de futbolista
porque chutando es artista.
Se ríe continuamente,
porque es muy inteligente.
Debajo del brazo un cuento
por eso está tan contento.


Para dibujar un niño
hay que hacerlo con cariño.

"Rueda que irás muy lejos". Miguel Hernández

Rueda que irás muy lejos.
Ala que irás muy alto.
Torre del día, niño.
Alborear del pájaro.
Niño: ala, rueda, torre.
Pie. Pluma. Espuma. Rayo.
Ser como nunca ser.
Nunca serás en tanto.

Eres mañana. Ven
con todo de la mano.
Eres todo mi ser que vuelve
hacia su ser más claro.
El universo eres
que guía esperanzado.

Pasión del movimiento,
la tierra es tu caballo.
Cabálgala. Domínala.
Y brotará en su casco
su piel de vida y muerte,
de sombra y luz, piafando.

Asciende. Rueda. Vuela,
creador del alba y mayo.
Galopa. Ven. Y colma
el fondo de mis brazos.

"Nanas de la cebolla" (II). Miguel Hernández.

Desperté de ser niño.
Nunca despiertes.
Triste llevo la boca.
Ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.
Ser de vuelo tan alto,
tan extendido,
que tu carne parece
cielo cernido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
Frontera de los besos,
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
Vuela niño en la doble
luna del pecho.
El, triste de cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

"Nanas de la cebolla". Miguel Hernández

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre:
escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla:
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchaba de azúcar,
cebolla y hambre.
Una mujer morena,
resuelta en luna,
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te tragas la luna
cuando es preciso.
Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en los ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que en el alma, al oírte,
bata el espacio.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
Es tu risa la espada
más victoriosa.
Vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol,
porvenir de mis huesos
y de mi amor.
La carne aleteante,
súbito el párpado,
y el niño como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!

"Con dos años, dos flores". Miguel Hernández.

Con dos años, dos flores
cumples ahora.
Dos alondras llenando
toda tu aurora.
Niño radiante:
va mi sangre contigo
siempre adelante.
Sangre mía, adelante,
no retrocedas.
La luz rueda en el mundo,
mientras tú ruedas.
Todo se mueve,
universo de un cuerpo
dorado y leve.
Herramienta es tu risa,
luz que proclama
la victoria del trigo
sobre la grama.
Ríe. Contigo
vencerá siempre al tiempo
que es mi enemigo.